Mañana campestre perfumada de azahar.
Un gorrión se escapa de tu voz, en el río la cara de los dos.
Y el viento nos cuenta la historia de un lugar.
Corramos al bosque a preguntarle a un nogal si es verdad
que llueven rosas de cristal, si la luna se ha ido a pasear.
Y el viento nos cuenta la historia de un lugar
Mañana campestre...